Als ich den Bus endlich finde, hat er bereits meine ganze Familie auf dem Gewissen. Er liegt einfach nur da, rostzerfressen und ausgeschlachtet, ein Wrack wie ich, doch er hat noch immer die Macht, zu ruinieren, was von meinem Leben \u00fcbrig ist. Ich bin mir sicher.<\/p>\n\n\n\n
Die meisten Scheiben wurden eingeschlagen, Sitze ausgebaut, der Motor und die Reifen fehlen. Die Gummidichtung glasloser Fenster h\u00e4ngt bis zum Boden, doch die alte Lackierung ist noch immer sichtbar. Die Farbe ist verblasst und an manchen Stellen abgeschabt, doch im Schein der Taschenlampe erkenne ich mein Werk schon aus der Ferne. Meine Eltern, meine Geschwister, meine Freunde, mich. Die Zeichnung, mit der ich vor Jahrzehnten den Malwettbewerb der Stadt gewonnen habe und die als Dekoration eines Busses auserw\u00e4hlt wurde. Keine der A- oder B-Linien der Innenstadt oder C-Shuttle aus dem Industrieviertel. Mein Bild endete auf einem Bus der Linie D 15, von Pingo nach Perdo. Meinem alten Schulbus.<\/p>\n\n\n\n
Stell dir vor, du steigst jeden Tag in ein Fahrzeug, das du selbst dekoriert hast. Stell dir vor, wie man sich f\u00fchlt, als Grundsch\u00fcler, dessen Zeichnung durch die ganze Stadt f\u00e4hrt. Und dann stell dir vor, dein Werk wird das Opfer von Vandalen. Von Kunstbanausen mit Spr\u00fchflaschen und wasserfesten Markern. Das Bild, das ich gezeichnet habe, zeigt meine Familie, unsere Katze, ein paar Blumen, B\u00e4ume, die Sonne. Nur die Zahnl\u00fccke, die das Abbild meines \u00e4lteren Bruders eines Tages im Mund hatte, stammte nicht von mir. Der Mitsch\u00fcler, der mein Werk verschandelt hatte, machte kein Geheimnis daraus, und weil ich nicht aufh\u00f6ren konnte, zu weinen, lauerte mein Bruder ihm schlie\u00dflich auf. Er gewann den Kampf, doch verlor genau den Zahn, der auf der Zeichnung geschw\u00e4rzt worden war. Damals wusste ich noch nicht, dass es die Schuld des verfluchten Busses war.<\/p>\n\n\n\n
Jetzt liegt er vor mir, nicht mehr als ein zerfallenes Metallgerippe voller L\u00f6cher und Scherben, auf einem Schrottplatz am Stadtrand. Die alte Anzeige \u00fcber der Frontscheibe ist schon lange kaputt. Wo fr\u00fcher \u201eD 15 PERDO\u201c leuchtete, kr\u00e4useln sich heute nur noch leblose Kabel in die Nacht. Langsam n\u00e4here ich mich dem Wrack und erkenne mehr und mehr Schmierereien auf meiner alten Zeichnung. Ein paar der Abbildungen zeigen alte Schulfreunde. Einem wurde eine Augenklappe angemalt, auf seine Schulter ein Papagei. \u201eYo Ho!\u201c steht in einer Sprechblase \u00fcber seinem Kopf. Einer alten Freundin wurde die Maske Batmans \u00fcber das Gesicht gezeichnet, auf ihrer Brust prangt das Fledermaussymbol. In ihrer Sprechblase steht \u201eGerechtigkeit!\u201c.<\/p>\n\n\n\n
Als ich 14 war, zogen wir in ein Dorf in der N\u00e4he der Stadt, und ich sah meinen Bus nur noch selten. Das war, bevor mein j\u00fcngerer Bruder erkannte, dass er im falschen K\u00f6rper steckt, eine Hormontherapie begann und meine Schwester wurde. Bevor mein \u00e4lterer Bruder sich einer Skinhead-Truppe anschloss. Bevor die Katze gr\u00fcn wurde und starb. Ich lachte, als sie in einen der Farbeimer fiel, w\u00e4hrend wir das Haus strichen, doch sie lief davon, bevor wir sie waschen konnten, und in ihrem Versteck leckte sie sich die giftige Farbe selbst vom Fell.<\/p>\n\n\n\n
Das n\u00e4chste Mal, dass ich D 15 sah, fiel mir auf, dass jemand gr\u00fcn \u00fcber die Zeichnung der Katze gespr\u00fcht hatte. Jemand hatte mir eine Brille aufgemalt und ich merkte bereits, wie ich kurzsichtig wurde. Der Freund mit der aufgemalten Augenklappe wurde verhaftet, weil er illegal hunderte Filme und Musik runtergeladen hat. Die Freundin mit der Batmanmaske verlor beide Eltern bei einem bewaffneten Raub\u00fcberfall. Alles, was auf dem Bus zu sehen ist \u2013 fr\u00fcher oder sp\u00e4ter wird es Realit\u00e4t. Ich bin mir sicher. Auch wenn Dr. Wild mir nicht glaubt.<\/p>\n\n\n\n
Die Taschenlampe enth\u00fcllt mir, was ich irgendwie bereits wusste. Auf der Zeichnung hat irgendwer meiner Schwester Br\u00fcste angemalt. Mein Bruder tr\u00e4gt einen Hitlerbart und ein Hakenkreuz. Alle Klassiker der Schmierkunst sind vertreten, daneben die Unterschriften der Idioten aus meiner Kindheit, die das ganze Desaster in Gang gesetzt haben. Dr. Wild fragt trotzdem noch immer, ob die Schmiereien nicht doch erst nach den tragischen Ereignissen in meinem Leben auf dem Bus aufgetaucht sind. Ob es nicht vielleicht sogar dieselbe Linienf\u00fchrung ist wie auf den Beispielbildern, die ich f\u00fcr ihn zeichnen sollte. Ob in den Sprechblasen nicht meine Handschrift zu sehen ist.<\/p>\n\n\n\n
Das letzte Mal sah ich den Bus auf einem Bild in der Zeitung. Er war angefahren worden, das Foto zum Artikel zeigte die Lacksch\u00e4den. Die rote Farbe des anderen Unfallautos hatte abgef\u00e4rbt, die Arme meines Vaters auf der Zeichnung waren voll davon. Etwa zur selben Zeit trennte sich der alte Mann die Pulsadern auf. Der Grund war der Tod meiner Mutter, ein paar Wochen zuvor, an Lungenkrebs. Jetzt sehe ich, woran ich mich nur noch dumpf erinnern konnte \u2013 ihre gezeichnete Stellvertreterin, dunkelgrau verf\u00e4rbt, prangt direkt \u00fcber dem Auspuff.<\/p>\n\n\n\n
Die Abbildung von mir ist fast unbeschadet. Etwas verblasst und mit Brille stehe ich zwischen meinen Geschwistern, m\u00f6gen sie in Frieden ruhen. Bevor meine Schwester ihre Umwandlung vollendet hatte, fiel sie transphoben Demonstranten zum Opfer. Mein Bruder landete im Jugendgef\u00e4ngnis und legte sich mit dem falschen Mith\u00e4ftling an. Nur ich bin noch \u00fcbrig. Doch bevor der verdammte Bus mein Leben vollends ruiniert, nehme ich mein Schicksal selbst in die Hand.<\/p>\n\n\n\n
In meiner Tasche klappern Pinsel und Farbt\u00f6pfe, eine Dose Klarlack, eine Flasche Bremsfl\u00fcssigkeit zum Entfernen von Farbe. Ich knie mich vor die Zeichnung von mir und w\u00e4ge die M\u00f6glichkeiten ab. Wenn ich mich \u00fcberlackiere, werde ich dann unsterblich? Wenn ich das Bild l\u00f6sche, verschwinde ich dann? Ich k\u00f6nnte mir eine Krone zeichnen, willige M\u00e4nner und Frauen zu meinen F\u00fc\u00dfen, einen Haufen Geld. Ein gro\u00dfes Haus am Strand und ein neues Auto, nachdem das alte den Totalschaden hatte. Oder die Mittel, mich an all den Vandalen zu r\u00e4chen, die das gr\u00f6\u00dfte Kunstwerk meiner Kindheit verschandelt und mit den Konsequenzen mein Leben zerst\u00f6rt haben. Dr. Wild sagt, dass Schicksalsschl\u00e4ge manchmal einfach passieren.<\/p>\n\n\n\n
Dass nicht immer jemand Schuld hat und hin und wieder einfach niemand verantwortlich gemacht werden kann. Doch Dr. Wild ist jetzt nicht hier. Ich tauche einen Pinsel in rote Farbe und zeichne ohne nachzudenken. Mein Abbild bekommt H\u00f6rner, weite ledrige Fl\u00fcgel, spitze Z\u00e4hne. Um die Figur wachsen Flammen, hinter ihren Schwingen ein Panorama eingest\u00fcrzter H\u00e4user. Im Schein der Taschenlampe mache ich mich zu einem gewaltigen Gott, feuerspeiend, angsteinfl\u00f6\u00dfend, grimmig. \u201eGerechtigkeit!\u201c schreibe ich in eine Sprechblase \u00fcber die Zeichnung. Dann trete ich ein paar Schritte zur\u00fcck.<\/p>\n\n\n\n
Meine tote Familie, meine ungl\u00fccklichen Freunde, sie sind im Dunkel verschwunden. Nur der geh\u00f6rnte D\u00e4mon ist beleuchtet. Und w\u00e4hrend ich mein Werk bestaune, w\u00e4hrend die Farbe auf dem rostigen Buswrack trocknet, sp\u00fcre ich ein Pochen in den Schulterbl\u00e4ttern. Genau da, wo ich den Ansatz der Fl\u00fcgel gezeichnet habe. Und zwei Schwellungen an der Stirn. Ich bin mir ziemlich sicher.<\/p>\n\n\n\n
Tino Falke<\/p>\n\n\n\n